EL DUEÑO DE LA HISTORIA

VICTORIA!; Afiche de Shigeo Fukuda

Imágenes sin ton ni son, un pitido, sonrisas, anuncios de lluvia y números de lotería, yogur para ir al baño, playas y culos broceados.
Apago la tele.
Antes de levantarme de la silla me doy cuenta que me falta un pedazo, imagino que, a juzgar por el estado de la piel, lo que sea que hubo en ese lugar, me lo habrían extirpado hace rato.
Vos me sacas de mi ensimismamiento empezando de nuevo con tu conocida cantinela, me vuelves a decir que los tiempos que corren son más violentos que antes, que en el noticiero dijeron, que en el diario salió, que en la despesa esto y en la calle lo otro…
Me toco el costado en la parte suave, me pregunto que es lo que habría originalmente ahí.
Tomo aire, y son un suspiro, vuelvo al ataque una vez más para expresarte que la historia humana es una hecha de violencia, asesinatos y sangre regando las calles antes que estas se inventaran, de espectáculos donde animales comían a las personas vivas para diversión de otras, niños en plazas mirando gente quemarse, torturas en público, ahogamientos, cepos con prisioneros hasta que se mueran de hambre en medio de la cotidianeidad del mercado, exclusión, persecución, dos guerras mundiales, el despecho de un país perdedor hecha presente en una bomba atómica sobre un montón de civiles, etc., etc., etc…
Como siempre te me quedas mirando.
Mitras, me pregunto que forma habrá tenido aquel extraño apéndice que recién ahora me estaba dando cuenta que me faltaba…
Vuelves a la carga con lo lindo de tu niñez, de los tiempos en donde podías dejar la bicicleta afuera…
Te hablo de la geografía, de la demografía, te remarco la suerte que tuviste de haber nacido dentro de la adecuada familia en medio de un gobierno de facto.
Nos quedamos quietos, nos miramos, entrampados en el mismo argumento, la víbora mordiéndose la cola y las agujas del reloj avanzando…
Mientras, en otro lugar la guerra sigue, como históricamente siempre ha sido, desde que tengo memoria y desde antes de haber nacido.
Me doy cuenta que eso extirpado también te falta a vos.
La tele una vez más, la franja de Gaza, comentamos algo sobre lo antigua de la guerra esta, y sobre lo necesario de vender armas de cierto país del norte para costear gastos de otra guerra que no se pudo ganar.
No nos pasa nada.
Te pregunto si querés un fernet con coca, me dices que sí, nos vamos afuera, está linda la noche, llena de estrellas.
Tal vez lo extirpado vino como una necesidad de adaptación, tal vez necesitáramos estar como si nada mientras se están matando al lado, como históricamente siempre ha sido…
- O tal vez no haya sido siempre así, me dices… - haciendo girar los hielos sobre del oscuro líquido espumoso.
- Tal vez los seres humanos en algún tiempo no fueron indiferentes al sufrimiento de un par… -agregas.
- …tal vez estar impedidos de ver al otro como un par es lo que nos ciega. – digo.
- Tal vez antes había un órgano para alojar la empatía, - dices
En ese instante, como si se tratase de una coreografía los dos nos tocamos la misma cicatriz en el mismo lugar y se nos nubla la vista por las lágrimas…
- Tal vez, dices… recuperando la compostura.
Me recupero también, del tren de sentimientos y sensaciones ni el ruido en las vías queda.
Entonces empinas el fernet hasta el fondo mientras la noche nos tapa una vez más con el manto estrellado del anonimato.